Las palabras enmudecen en mi garganta, prófugas de mis labios se arrastran sobre la superficie de un pergamino en blanco pidiendo auxilio. Auxilio... Las palabras a veces también necesitan consuelo, un consuelo sordo que no las escuche, un consuelo mudo que no las pronuncie, un consuelo ciego que no pueda mirarlas. Las palabras concebidas en mi mente, nacidas de las entrañas de mi garganta mueren en mis labios para desplomarse sobre el papel en el que son alumbradas. Las palabras también pueden morir y las mías lo hacen cada vez que mis manos las alumbran convirtiéndolas en tinta. Se arrastran sobre el pergamino que las da cobijo en su aspereza y sepultura eterna en su ataúd. El pergamino en el que escribo es un cementerio de palabras. Tomo la voz muda de mi garganta para enterrarla en el papel, cada palabra es un ataúd dentro de su propio ataúd, cada frase es una plegaria, cada pergamino un cementerio... Palabras que dormitarán en la oscuridad eterna de un cementerio naciente de mi propia imaginación... Después de todo las palabras no son más que oscuridad... Oscuridad porque en la oscuridad de nuestra mente se conciben para ser paridas después por nuestros labios, al igual que los seres vivos muchas de ellas mueren antes de llegar a concebirse, otras antes de nacer y otras muchas mueren con el correr de los años para ser enterradas en el pergamino que hará de ellas su cementerio. Tres solitarias líneas escritas sobre un pergamino una vez más: